Nel cuore del sogno

Nel Cuore del sogno

Nel cuore del sogno

Mi sussurra trasparente la vita

il pentito colore di una sera

e l'ancestrale ritmo della camminata

Nel cuore del sogno

non e un pianto un pianto qualsiasi

e non è neanche pulso ancestrale

il mero battersi delle arterie sulla pelle

Nel cuore del sogno

Accarezza la distruzione il suo cadavere

passa col ronzio di uno sciame la pena

E si culla adormentato nel cielo l'oblio

Nel cuore del sogno

si alimenta di realtà il mio delirio

slitta nella sua follia il suo silenzio

si perde in ecchi ardente la tenebra

nel cuore del sogno

e di girasoli il colore dell'estate

e la entrata oscura al mondo onirico

non è soltanto lo sbadiglio che mastica la sua luna

nel cuore del sogno

non è un urlo un qualsiasi cielo lacerato

ne è tristezza, la prima crisalide vuota

cuore di sogno

perdizione di giglio, palpitare

ombra, specchio e sangue, spezzati

nel cuore del sogno

non è realtà il mero bramare il sospiro

ne è neanche un cammino,

il mero andarivieni

della estate,

fra la notte e la sua finestra

Cosa è il sogno?

Cosa è il sogno?

Cosa è il sogno?

Semplice materiale onirico intangibile?

L'eterno gioco che canta dietro a miei occhi?

La melodia che racconta l'anima di 'sto mondo?

Cosa é l'aria?

Una delle forme fisse del vento che viaggia?

Il fischio silenzioso che come carezza passa,

dalla gola fino ai polmoni?

E cosa dire della parola,

suoni affissi alla carta?

Meri segni che raccontano segni?

Rete chissá inutile che atenaglia forse l'essistenza?

E cosa é il parlare allora?

La nostra bocca che restituisce l'aria giá masticata?

Alchimia strana che rende suoni sensi?

O magari...

carezza onirica infinita che gioca con tutte le cose

o il tracciato stretto di un cerchio che non conterrá mai..

l'anima del sogno... l'occulto ordine delle cose...

La Casa è in silenzio

La casa è in silenzio

La casa è in silenzio
Ci sono avanzi di cibi dimenticati sul tavolo
La luce di un sole incenerito che entra,
a fatica attraverso le persiane semiaperte
Ci sono pentole da lavare in cucina
Possa ceneri sporchi nel salone,


e la mia ombra fatta pezzi sparpagliata negli angoli
e fra le mia mandibole strette
l’acre sapore del silenzio masticato


porte semiaperte
odori penetranti

e impregnate nelle maniglie
la mi voce consumata per la notte


insetti strani ballando a controluce
e la mia mente oscillando nel ricordo
lo sciabordio mai calmo della memoria
il mare blu della nostalgia
E la lontana realtà del soffitto della mia stanza
Che pende come un ricordo sulla mia testa

Il Linguaggio degli orologi

Svegliarci un giorno
E renderci conto
Che abbiamo imparato a comprendere,
Il linguaggio degli orologi.

E che il tic-tac dei sui aghi non è già,
uno sfilare di rumori informi nell’udito,
e il suo slittare impercettibile
uno scorrere via della vita fra le nostre mani.

Forse dobbiamo tutti
Studiare le lingue del tempo
Il vento soave che accompagna la lancetta
Quando sotto il vetro che copre l’orologio, slitta.

Svegliarsi un giorno
E rendersi conto,
che a dire il vero non ce niente che sia finito
che per chi conosce il linguaggio di un orologio
non esiste nell’inizio nella fine
che tutti i momenti convivono
come un collage di suoni nella mente
nell’anima

forse
dobbiamo già partire
verso nuovi orizzonti
lasciare indietro
bufere
foglie secche
tesori dimenticati negli abissi del mare
e respirare
quel suono metallico dell’orologio
che ci manda indietro al silenzio del tempo
all’eco della nostra voce persa nella memoria

Area e Acqua

Planiamo
Come pesci d'acqua
Planiamo
nella placida oceanica quiete dei cieli

Respiriamo mari
Nella nostra lunga traversata

Nuotiamo
Come rondini di cielo
Nuotiamo
nella vacuità eterea dei mari

Beviamo brandelli di nubi
Nella nostra lunga traversata

Scansiamo
Tornado di violente acque
Scansiamo
Mareggiate di infuriate nuvolosità

Celeste cielo
Nel calmo azzurro dei mari...
diluito

Azzurrata verde marea
Nell'immensità celeste del firmamento...
rovesciata

Colori del mondo
Confusi nel lungo viaggio
Nell'immensità e nel silenzio
Aria e acqua
Che nella loro lunga traversata
Si incontrano

Nella lunga infinita


Linea circolare dell'orizzonte

Le pupile dell'asfalto

Le pupille dell’asfalto


Quante centinaia di bottiglie?
Mille, cento mila?
Quanti vicoli inondati di etilica baldoria?

Conobbe molto bene il cielo notturno di Santiago il nostro deambulare
Il nostro camminare moccioso di bottiglia di grappa in mano, di voci acquose che tessono a urli il canto che avrebbe sanato le nostre piaghe suppuranti di mondo


Rimangono ancora le nostre ombre
Rifugiate nel riflesso oscuro del marciapiede

Slittano in silenzio le nostre voci di quel lontano allora
dalla fessura di una strada rotta


La nostra birra di mattino presto
I nostri conati di vomito
Tutti i nostri visi dimenticati
Tutti i nostri amori morti sul nascere...
Respirano tutti la litania della nostra storia
Respirano tutti, attraverso i pori di cemento della città


Le nostre figure stagliate nella tremula luce dei negozi


La nostra corsa impazzita Senza staffe Di spalle alla follia

Non c'é riposo per gli esiliati della tavola
Per quelli che dimenticarono la colazione e lo spuntino
Addiritura il sapore dell’avocado


Mi ricordo mentre cerco il nostro riflesso sul marciapiede
Pisciando e bevendo allo stesso tempo
Sotterrato fra i cespugli all’alba

Noi

che viviamo il tempo senza tempo della notte

Non c'è passato presente né futuro
Per coloro che dimenticarono il silenzio nelle pupille

Le pupille dell’asfalto
L’oscurità

Confine, Volano già le ceneri

Confine


Un migliaio di cani randagi
Ululando al bordo del precipizio
L’intangibile confine che separa
Il profilo di cemento della città
Della cosmica dimensione della sera

E io in mezzo
Con una bottiglia di vino in mano
Provando a bussare alle porte del destino
E io in mezzo
A una sera piena di daghe,
che guardo morire al tempo

Un migliaio di timbri di ufficio
Che colpiscono. Uno dopo l’altro
Inspiegabili documenti su dimenticate scrivanie
L’intangibile confine che separa
Il viso di acciaio del presente,
della dimensione senza tempo della sera

E io in mezzo
Che mi precipito fra ululi
Per il precipizio senza fondo del delirio
De un tempo unto a lungo
Sulla superficie arida della sera
Un migliaio di passi frenetici
Perdendosi nell’abisso senza fonde dei marciapiedi
E io in mezzo
Alla sottile linea di fuoco
Infinita e circolare
Il breve confine che separa
L’infinita dimensione dell’insania,
dei corridoi senza senso della burocrazia
Un migliaio di versi
Di parole al cielo legate
Di ululi
Di stelle rinchiuse in bottiglie
Di colpi di vetro negli immateriali portali del tempo
L’impossibile confine che separa,
Il mio sguardo assorto nel silenzio,
del precipitare oscuro della città nelle mie vene
E io in mezzo
Alla infinita linea di fuoco
Che guardo morire al vento




Volano già le ceneri


Volano già le ceneri
Insieme all’ardore che divorai le nostre ali

(dighe o laghi nel fiume
seme o epitaffio)

Rimarranno indietro le lucciole e il fuoco
La indolenza e la crisalide

(punto immenso nel deserto
a capo o finale)

Lasceremmo nel davanzale dell’ere l’ardore delle lucciole
Aldilà del fuoco e la crisalide fino ai semi di questo fiume
La fine degli epitaffi nelle dune

Fino al punto a capo dei fiori
Il un miliardo di colori
In mezzo alla immensità del deserto

(e divorate le cenere
nella celeste profondità dei cieli)